Eu deixaria de contar lorotas,
se o meu Tio Batista batesse as botas.
E mandaria benção a todas as devotas,
se o Tio Batista batesse as botas…
Se o Tio Batista batesse as botas,
só sagradas anedotas:
notas certas, sábias rotas.
Adeus aos ignotas idiotas.
E tudo que o Tio me pede é filho,
não bata as portas,
de porta aberta coma xoxotas.
. . .
Pupila, íris — eu as descansava,
fechadas ao quase afago dum ônibus que chacoalha,
eu pensava
nos capibaribes…
A minha pupila — a íris —
formava uma imagem terna desses capiberibes que não cheguei a conhecer…
Um dia,
quem sabe
– quem saberá o sonho mentado
pelas pupilaíres das mais Laires sentadas?...
Ao meu lado, uma Lair sentada
pensará num Capibaribe?...
Não se chamará Lair… Terá seu próprio nome…
Seu rio será o Nosso nome.
Vamos pensando, vamos...
Vamos fechando os olhos
— pupila e íris…
As duas:
sombras de capibaribes
mas pousadas nas mais-que-laíres
também fechadas
que despertam com uma certa raiva...
. . .
Eu vou falar a verdade. A vida, que me deixem cá com a minha — não preciso traduzi-la, vai indo bem, obrigado. A confissão é de outra ordem. Eu falo aos meus colegas; e se falo aqui aos meus leitores peço que me leiam esses colegas, um tipo específico de poeta que se revolta e diz que isso que faço não é poema não é bem assim e assim é a vida, assim ele vive a vida e lá aos outros apenas a exibe disruptiva impressa na página, contra as belas artes e também contra a própria poesia, diz que faz outra coisa, sei lá não sei, alquimia. Sabem lá não sabem, esses daí, que quando se joga um jogo não se furta às regras quem rouba ou vira tabuleiro. Um War supõe a trapaça, a dissimulação dum irmão mais velho, para operar; um War pressupõe a histeria, o descontrole do mais novo, para se consumar. A war se impõe como lógica desde que admitida a entrada de sua caixa na sala de se estar. Tal qual para o eu dizer qualquer coisa no seu idioleto eu-de-lira há que já estar admitida a lira. Eu disse pro Picchetti no ônibus lotado: não se trata de exceção, o estado é de exceção. Ele disse que ah Miguelzinho então anda lendo Agamben. Não, seu animal, estou lendo o mundo. E aqui o tecendo por uma forma de escrita. Aproveito para contar uma história que pouco tem que me ver comigo, com que não me identifico, e que não me reflete. E vou pô-la em meio a branco de página para que de-lirem:
Doze toneladas de chuchu
numa caminhonete de quinta
descendo a Serra de Estrela
a Ponte do Pontal
numa noite meio absurda
As doze toneladas divididas em múltiplas partes
contêineres a fora
Algumas estão na China
O todo
O pau duro
Umas dívidas
Isso embriaga o motorista
O motorista para
dá um tiro pro nada
Compensar as aporias
Nada coisa nenhuma
Tinha eu aqui, viu
Me acertou
Desculpa, moça, não vi
E morreu
. . .
Tem raiva Chiquita?
que no séc. XXX não vai ter quem decifre?
hermetismo e filosofia?
escritos no nosso próprio cuneiforme?
Vc morre de raiva
Eu entoo minha cantilena
Ninguém me vai ler
Nem ninguém me lê
Ninguém me vai ler
Nem ninguém me lê
Ninguém me vai ler
Ninguém me vai ler
Nem ninguém me lê
Ninguém me lê
Chiquitita no apocalipse
é doce morrer de alegria
. . .
Certa noite não se puxará ar — para gastá-lo de novo.
Um dia a música metida a deus — acaba como quem arfa o gozo:
no instante posterior à porta batida — às mãos postas sobre o rosto,
instante anterior ao eu te odeio — mas posterior à próstata
quando nos diz te amo — e cala o vazio de nenhum acorde.
A briga eterna não saberia a eterna sobreposição;
nela entrescuto alguns momentos de silêncio,
e, nunca sob tensão, um silêncio
igual a todo silêncio
!
É óbvio que para Maria Bethânia
26.1.2022
Naquela atriz a mão no ar
depara o gesto com o gesto
e depura o resto;
fica com a matéria
nosso registro único,
o falso.
Só no teatro
quem vê aquela atriz
distingue da falsidade seus tipos,
aceita:
depois daquilo tudo quer ser
se bem que não tão bem
traçado no palco.
. . .
no primeiro andar, amores...
No segundo, só dores...
No terceiro, uma escada rolante que passasse pelo primeiro,
daí voltasse pelo segundo através duma sala toda espelhada,
de pé direito alto,
pé direito tão alto que poderia alcançar
um espaço integrado à Rua Marquês de Sapucá
por onde se fará entrar, caso queiram,
diretamente em nosso terceiro andar:
de conceito aberto,
encanação exposta
e piso industrial...
No quarto, ah que lindo,
um terraço: flores...
. . .
ilustração pelo Antonio Yudi
Mijaram ali um ano atrás.
Há dois dias mijaram
bem ali. No mesmo ponto
estão mijando agora.
As folhinhas continuam dispostas
uma trançando outra
em torno da extinta poça seca.
Sabem, sinto que guardam,
a memória do mijo
ou pelo menos sofrem
a memória do mijo.
Aquilo nem chega a ser
memória, se chegou
já foi e é só
agora
decorrência de tudo
murmurando claro:
estive aqui
vocês não sabem.
Essa é a pior das vinganças…
Aquilo não é esquecimento.
Está tudo dentro.
Nem se perdeu: não há mapa.
Não é cicatriz
se não conta da queda.
Aquilo é
na recorrência do nada que ia,
do nada que já é um dia
e sinto que segue
produzindo mijinho:
farfalho de folha
pra traçar o caminho.
. . .
Aquela publicitária é uma poeta
aceito
aquela publicitária é uma poeta
Que fazer? é uma poeta
dizendo assim
um UBER-Flash leva
de casacos de ex a cartas de amor
A serviço do capital se fez poesia
Contra os críticos poesia
Contra mim poesia
Ela fez intransigentemente poesia
Não tinha esse direito
Não queríamos que o tivesse
Mas o arrancou com seus dentes esmaltados
com esmalte de sua faculdade de Propaganda e Marketing
Ela nasceu faz uns anos
Mais o menos os mesmos suponho
que aquele publicitário
que fez aquele vídeo
que tinha a boa cantora cantando
Chega de Saudade
e me tocou
Torço pro casamento dos dois
Então
eu os atropelarei em um Uber
e com o rádio tocando Chega de Saudade
triunfarei sobre a carne vendida deles
Eu caríssimo muito mais
sempre eterno justamente
poeta
. . .
O livre define-se em relação a-
O livro também mas isso se oculta
e entre os dois
pesa mais que dois milênios
de tradição e etimologia
O papel do livro quer seja livre
é o de primeiro a carbonizar
Tão logo mantêm uma vogal
franceses alternam na consoante
e dizem les livres sont pas libres
Nunca se confundem
No castelhano são qualquer coisa
entre o sistema nosso e o deles
Uma questão geográfica
também uma questão didática
por que se explique aos falantes
que ler não é fácil não lendo
não se viaja
e a escritura se impõe
sim contra os outros sentidos
Não nem vem
não
ler sangra
sim
Ler é mais que liberdade
Ninguém transcende por literatortura
. . .
Novo Acordo Ortográfico, eu o dedico aos outros. Glorificação, para ninguém. Sei lá, para os americanos. Eu já dedicara para Clara Uma imagonia, e assim é. Decisão sobre os Anolis envio ao meu professor Fabio de Souza Andrade, sem que ele o saiba: por reconhecimento. Isso eu repito com eu mundo. Guia, pra quem criou a Netflix, deve ser Mark Zukenberg. Gestuário é para mim, que também sou gente e também mereço. intervenção nem precisa repetir. Balanço nasceu para Marina e assim, igualmente, o é. Translação, não digo; meu Deus, quanta violência. Sobre Fósseis de Ciborgue, só pode: Gal Costa. Nuinha. Engenho: André Pagani. receita de guardanapo vá mesmo o "Filipinho", e, nem se me torturar, não revelo o nome. retratelepatético é óbvio demais para quem. Bossinha fica sendo para o Chico, porque o quis dedicar para ******** e Chico não deixou. horror de nem, prum rato? Quem sabe. O Espólio de Fulvia Guzzanti, para ela mesma — e nem existe, coitada. (Ao momento da revisão esse poema já não existe mais. Risada maligna. Todo texto tem mil camadas; no jardim de minha avó há doze flores). Ai que se começo algo sério vou trapaceando, não dá jeito. Há outra forma? (E vou percebendo que tantos destes poemas couberam à — justa medida da lata eletrônica de lixo). Termino logo: Clara desgostou de Ritmo da Partida, mas dedico esse outro a ela, se sou eu quem decido; igreja dedico ao Totô. Aí, sim, coitado: ficou com o pior. Era preciso de eu testamentar tudo antes que a estante sob a qual durmo desabe em mim. Acabo de perceber que não dediquei nada para minha mãe. Tirem então o do rato do rato, o deem para ela. É tudo sempre para ela. Fim.
. . .
Ela que eu não enrabava rabiscando na lousa
o português acentua até as três últimas sílabas
Ela coró zíssima e eu pensava
você me enraba?
porque veja eu não sou veado nem deixo de selo
mas quem vepensa
Vepensando assim eu assumia por necessidade
que só mentexistem ós abertos em sílabas tônicas
que os verbos atraem pra si toda sorte de quase palavra
que se absoluta
mentefez preciso repensar umas distâncias
Eles atraindo tudo assim
como quem vepensa
atraem a visão a mente
os sentidos eles atraindo
eles nos atraindo
os princípios dos verbos
Pelo que eu também vepensava e queria
velo assim sendo enamorada
. . .
T. S. Eliot
nasceste em Missouri
morreste à Inglaterra
Tua carne nasceu fresca
e boa e morre velha
et cetera e etc
Goza. Viva o Shopping West
Plasma o arrasar desta era
Glosa. Pronuncies prenúncios
com teu sotaque americano
diz burning burning
burning incrédulo
crente bem como vos descrevestes
nos compêndios da academia
Certos de que o mundo convosco começa
e convosco se encerra
Não
as últimas cigarras do cerrado
terminarão de queimar depois
de cantar muito depois
que estiverdes sob a terra
. . .
ela, por si só, ela
suscita, que ela
complica, quando escrevo e
sentado sobre essa sensação
de escrevê-la
(um instante fura a ima
(mais que estar fora-dentro
ficar dentro-dentro,
dois corpos no mesmo espaço
traindo o espiritual e o físico
o imã
ele, por si só, ele
aproxima, que ele
destina, quando sinto e
criado nessa inscrição
de sentí-lo
) imagina só: imagina)
penetrar não era força de expressão
— era magnético; a página
— magnética; o mundo
representaria magnetizado
mais que um instante de impressão
e isso, enquanto se anunciava,
gonia
. . .
Chovia na Martinica
— chovia no poema
e isso não era expressão de qualquer estado do poeta.
Chovia; e tanto.
Era impossível da crítica negar a chuva.
Mas charcos tomaram a Martinica,
e isso desdenhou sobretudo o poeta.
O curioso do poema
foi que a camaleoa, a contemplar o dilúvio
intuindo seu iminente fim caribenho,
não guardava qualquer relação
com a crítica, com o lagarto
ou com a leoa
(e nem por isso deixa de ser bonito imaginar uma
assim, deitada).
. . .
ausência de choque Confusão das categorias-mundo
entre ele e o mundo: indiferença da cisão-mundo,
O poema, diagnosticado dumenou poeminha, dominou
ausência de choque e saiu pela porta do fundo
. . .
* prosa de circustância para Daniela Leite a Conselheira Amorosa
Ai, dor... quero a cenografia do acaso sobre a tragédia escrita; a chave insolúvel-dissolúvel para o diletantismo; a comédia homérica perdida (não a Penélope de urdidura a ódio-de-si em vigília por Odisseu); perder esquecer esquecer esquecer e dar — como eu dava — pra todos pretendentes: ai, prazer... sempre difícil distinguir.
. . .
Nesse verso oculto
prescrevi a Rede Globo
pra quem sabe um dia
conceber nomes
que soam remédios
como a comunhão
de novelas globais
. . .
Subiram com balões.
Surgiram com drones de alcance
mais alto, ao maior mar,
menos com a não mais precisa
mas necessária
máquina de aprofundar ao como se dá
o descanso dos siris:
se, na morada em que se escondem,
trocam afetos,
se é fria (aproximam), se é escura
— se sentiríamos ali a mesma
melancolia devida ao mar
que sentimos por cima da areia,
obrigados a escutá-lo
sem afinação.
Nunca um siri retorna pelo mesmo buraco em que entrou fugindo de nós
ela diz,
e nem vemos se por outro qualquer.
Acha que a areia é a quitina
triturada pelos pés;
e não sossega na canga
diante de uma demolição
como essa.
Não adiantam retroescavadeiras.
Arrancado todo o conteúdo da orla
os pegaríamos de surpresa,
desmantelaríamos a forma,
para ficar com uns dois
três inválidos sem escapar:
sem reter seu segredo.
Então com a voz marejada
ressurgem, eu sinto, já por debaixo d'água
e eu lamento
pelo egoísmo
pela teimosia pela inconsciência
e detesto o som permanente.
2.
3.
Sentir uma bolacha do mar com a ponta do pé,
perdê-la. Sentir outra no mar com a ponta do pé,
capturá-la. Examiná-la.
O seu peso na mão perguntar, pela gente,
pelo que fazer
(...)
o arremesso é exagerado;
a mira,
distante; e a despedida,
assim como toda despedida,
. . .
ilustração pelo Antonio Yudi
