Eu deixaria de contar lorotas,
se o meu Tio Batista batesse as botas.
E mandaria benção a todas as devotas,
se o Tio Batista batesse as botas…
Se o Tio Batista batesse as botas,
só sagradas anedotas:
notas certas, sábias rotas.
Adeus aos ignotas idiotas.
E tudo que o Tio me pede é filho,
não bata as portas,
de porta aberta coma xoxotas.
. . .
Pupila, íris — eu as descansava,
fechadas ao quase afago dum ônibus que chacoalha,
eu pensava
nos capibaribes…
A minha pupila — a íris —
formava uma imagem terna desses capiberibes que não cheguei a conhecer…
Um dia,
quem sabe
– quem saberá o sonho mentado
pelas pupilaíres das mais Laires sentadas?...
Ao meu lado, uma Lair sentada
pensará num Capibaribe?...
Não se chamará Lair… Terá seu próprio nome…
Seu rio será o Nosso nome.
Vamos pensando, vamos...
Vamos fechando os olhos
— pupila e íris…
As duas:
sombras de capibaribes
mas pousadas nas mais-que-laíres
também fechadas
que despertam com uma certa raiva...
. . .
