23/8/2023
A velocidade da luz
também é aquela
com que se cai uma tarde:
lenta.
Repentina,
mas não é rápida
— é lenta.
Assustada,
mas é lenta.
Brusca;
lenta.
O trajeto da luz é veloz,
o seu itinerário não.
Meu dia dura 24 horas
de precisão mais social que científica.
As 24 horas passam lentas
hoje. 24 horas de dor
e de uma luz lenta
que não passa.
Seu trajeto não me é retilíneo.
Mais que um trajeto
a luz tem nos dias pungentes como hoje
um itinerário
lento e de dor
lenta.
. . .
Livrar-se de si não é tarefa fácil, porque estamos sempre muito atentos à possibilidade de nos deixarmos. É impossível deixar-se de uma vez por todas, amputar-se: logo sentimos o golpe violento do corte inicial, nos protejemos, realocados para a parte disponível. Nós migramos pelo medo que temos de expulsar o que é próprio. Por isso é preciso não assustar o eu.
Boa armadilha consistirá num gradual esquecimento de si a ponto que não haja mais o que guardar. Pular na água fria é impedir a exorcização de si, é conjurar-se. Nos perderemos apenas quando conhecermos a arte do lento despojo. Só quando nos despirmos, sem a iminência, sem a emergência de um choque térmico, poderemos, enfim, ficar nus dentro da água. Boiarmos, e adeus terra firme. Sol e sal rumo à verdadeira salvação.
. . .
